I’ve had thousands of dicks. I don’t say that with shame. I say it with pride.
How many exactly? I don’t know. I don’t keep track. But each one left something behind.
A smell. A look. A slap. A moan. A stain on the sheets.
No two fucks are the same. It doesn’t matter that I work on a schedule and everything seems repetitive – it’s not.
Every dick is a different story. And I play in all of them.
Some come in fast, pull the zipper, take it out and think that’s it.
They don’t even say hi. They grab my hips, want to turn me like a piece of meat.
Those don’t make love, they just want to empty their heads inside me.
And I let them. That’s what I’m built for.
Others come in and touch me slowly. Like they’re afraid they might break me.
They caress my thighs, my back, breathe on my neck.
You’d think I’m their high school sweetheart.
But they end the same way – they finish and leave. Just that they apologize first.
I’ve had cold dicks, soft ones, tired, dizzy, oily, bruised, tattooed, pierced, uncut, thick, thin, perfumed and sweaty.
Each one left its mark in me. Not physically. In my mind.
One tore my stockings, another tore my soul.
One fucked me to techno music, another in dead silence.
I felt everything. And I enjoyed everything.
Because that’s what I am. I’m the pussy that wants to feel. Everything.
Sometimes, when I lie naked on the bed waiting for the next one, all those faces come back to me.
Faces of men who got lost in me. Who moaned, sighed, some even cried.
And I just watched them.
For me, it was just a Tuesday.
But I swear I wouldn’t change anything.
I wouldn’t become a shop clerk, I wouldn’t go work in an office, I wouldn’t marry some “serious” guy.
I’m not made for normal life.
I’m made for the dirty bed, the broken mattress, for that position you’re too ashamed to ask your wife for.
Tell me everything.
Put your hand on my throat and tell me your favorite kind of filth.
Because I don’t judge. I take it in. I turn everything into pleasure.
Every dick has its story.
And I know them all.
I don’t write them down, I don’t remember names.
But my body knows.
They stayed in my flesh. In my tired smile. In the way I bend when I put my foot on the edge of the bed.
I’m a whore. A proud whore.
And I like it.
Because every day for me is a new novel.
And every dick is a chapter.
Fiecare pulă are povestea ei
Am avut mii de pule. Nu zic asta cu rușine. Zic cu mândrie.
Câte sunt? Număr exact nu știu. Nici nu țin evidența. Dar fiecare a lăsat ceva.
Un miros. O privire. O palmă. Un geamăt. O pată pe cearceaf.
Nu există două futeri la fel. Nu contează că stau la program și totul pare repetitiv – nu e.
Fiecare pulă e alt film. Și eu joc în toate.
Sunt unii care intră repede, trag fermoarul, scot scula și cred că gata.
Nici nu zic bună. Mă apucă de șolduri, vor să mă întoarcă ca pe o bucată de carne.
Ăia nu fac dragoste, ăia vor să-și verse creierul în mine.
Și-i las. Că-s făcută pentru asta.
Alții intră și mă ating încet. Ca și cum le e frică să nu mă spargă.
Mă mângâie pe coapse, pe spate, îmi respiră în ceafă.
Zici că-s iubita lor din liceu.
Dar tot la fel termină – trag și pleacă. Doar că se scuză înainte.
Am avut pule reci, moi, obosite, amețite, uleioase, bătute, tatuate, cu piercing, fără piele, groase, slabe, parfumate și transpirate.
Fiecare și-a lăsat urma în mine. Nu fizic. În capul meu.
Una mi-a rupt ciorapii, alta mi-a rupt sufletul.
Una m-a futut pe ritm de muzică techno, alta în liniște de mort.
Am simțit tot. Și m-am bucurat de tot.
Pentru că asta sunt. Eu sunt pizda care vrea să simtă. Toate.
Uneori, când stau goală pe pat și aștept următorul, îmi vin în cap toate fețele alea.
Fețe de bărbați care s-au pierdut în mine. Care au gemut, au oftat, unii au și plâns.
Și eu doar îi priveam.
Pentru mine era o zi de marți.
Dar jur că n-aș schimba nimic.
Nu m-aș face vânzătoare, nu m-aș duce la birou, nu m-aș căsători cu unul „serios”.
Eu nu sunt pentru normalitate.
Sunt pentru patul murdar, pentru salteaua stricată, pentru poziția aia pe care ți-e rușine s-o ceri nevestei.
Mie să-mi spui tot.
Mie să-mi bagi mâna-n gât și să-mi zici curveala mea preferată.
Că eu nu judec. Eu primesc. Eu transform tot în plăcere.
Fiecare pulă are povestea ei.
Și eu le știu pe toate.
Nu le scriu undeva, nu le țin minte cu nume și prenume.
Dar corpul meu știe.
Mi-au rămas în carne. În zâmbetul meu obosit. În felul în care mă aplec când pun piciorul pe marginea patului.
Sunt curvă. Sunt curvă mândră.
Și îmi place.
Pentru că fiecare zi la mine e un roman nou.
Și fiecare pulă e un capitol.